Sid Ali, francese di origini algerine, ha poco meno di vent'anni. Vive in una delle tante periferie di Parigi. È bello, intelligentissimo, raffinato lettore, perfettamente padrone delle più sottili sfumature della lingua francese. Ha ucciso quattro donne ed è in un carcere di Lisbona, in attesa di essere estradato in Francia. Decide di scrivere la sua storia, alla rinfusa, ‟senza montaggio”, in un torrenziale monologo. Scorrono schegge di vita della periferia: il branco, il bullismo, i ‟fuck you”, le canne, la desolazione, i vagabondaggi a passo di hip-hop nei templi commerciali delle Halles, Virgin, Fnac, a farsi solleticare dalla crudele seduzione delle griffe. Straccione ma orgoglioso, Sid Ali veste solo di bianco, cura il proprio corpo, si aggira come un dandy bello di rabbia. Inveisce dentro di sé contro un mondo drogato dalla volgarità della società spettacolo e, contemporaneamente, vorrebbe essere la vera star e occupare la prima pagina di tutti i giornali, in un confuso sogno di vendetta. Inizia l'ultimo anno di liceo, Sid Ali impazzisce e uccide l'unica donna che abbia mai davvero rispettato. Nel giro di pochi mesi, senza ragione e senza piacere, uccide altre tre donne incontrate per caso. Dopo la fuga e l'arresto, cerca di mettere insieme i pezzi della sua storia maledetta. Alla fine, è come riconciliato, pacificato, dopo aver urlato a squarciagola tutta la sua rabbia.
‟Troppe cose da raccontare. E così poche, in realtà. Cose da niente. Niente di male, in verità. Nient'altro che banalità. Non ho vissuto niente di particolare, prima. Che io sappia. Sono d'accordo con gli psicologi – del resto sono sempre stato d'accordo con loro (stronzi). Quello che dicevano di me mi sembra sensato. Mi sembrava vero. Mi sembra ancora vero. Ho avuto un'infanzia come un'altra. Come quella dei miei fratelli, che non hanno ucciso nessuno. E mio padre e mia madre mi hanno voluto bene. Né più né meno.”
